Monólogo interior

Pie de foto: El Hércules

Alejandro Oliva (@betandtuit)

Real Murcia, 2; Cartagena, 1.
El Elche, el Elche. Este año nos toca el Elche, si es que nos metemos nosotros. Y siempre que el Hércules no llegue, claro. ¿O sí llegará? ¿Aún puede, no? Pues entonces ojo. Mientras tenga una posibilidad matemática, jamás hay que descartar al Hércules. Qué cojones, al final se meterá y entonces nos toca seguro. Y si no se mete el Hércules, pues el Elche, que es aún peor, o sea mejor equipo. Todo eso si al final nos metemos nosotros, claro. El Elche, socio. Pero seguro. No tengo nada más claro en la vida que eso. Me cago en su puta madre, hombre. Es imposible, es absolutamente imposible salir de Segunda B. Qué hijos de puta. Cómo nos bajaron. Cómo lo sabían todo, hasta lo del Hércules y el Elche. Es imposible salir. Pero ojo que si... ¿Si no nos tocara el Elche? ¿Si no nos tocara ni el Elche ni el Racing de Santander? ¿No puede ganarle el Murcia, este Murcia de Salmerón, al Cornellá, al Mirandés, al Sporting B? ¿A todos esos? ¿No? ¿No puede? No, no, no. No puede. Qué pijo. Cómo cojones vamos a pasar tres rondas, hombre. Qué disparate. ¡En Nueva Condomina! ¡¡Tres rondas!! Cómo cojones vamos a pasarlas. ¿No? ¿No? ¿No podemos? ¿Seguro? Si no nos toca el Elche... ¿tampoco? Pero si tenemos un equipazo. ¿No podemos pasar tres rondas? ¿Imposible? ¿Imposibles las tres rondas? Imposible. Imposibles, tres rondas imposibles. Pero y si... ¿Qué? Y si... ¿Y si...? Oye, oye. Dime, dime. ¿Y si...? ¿Cómo? ¿Qué cojones me quieres decir? Pues eso, eso. Que si nos diera por ser primeros, ojo. ¿Primeros? Primeros, primeros, primeros. Primeros y te toca un Sporting B, un Majadahonda, me cago en su puta madre, uno de esos, un equipazo de esos. Primeros y el primer partido en casa y 1-0 salmeroniano y el 27 de mayo estás fuera de la B. Así. Boom. Zas. Fuera. Primeros y que no te toque el Mallorca, claro. O el Elche. Porque el Hércules primero ya no, ¿no? No, no. Primeros y el Fabril o el Mirandés y el 27 de mayo fuera. Fuera. Pero no puede ser, socio. Es imposible, absolutamente imposible. ¿Contra quién juega el Hércules hoy? ¿Qué nos conviene en el Elche-Mallorca que viene? ¿Cómo será el campo del Majadahonda? Me cago en su puta madre, hombre. ¿Y el Recre en Marbella no ganará? ¿Qué se va a jugar el Écija en dos semanas? ¿Primeros? Primeros, imposible, socio. Vamos a cerrar ser cuartos. Vamos a meternos. Un puntico contra el Extremadura, la vida ese puntico. ¿El Extremadura? El Extremadura gana aquí segurísimo. ¿Y qué calendario tiene el Ucam? ¿Cuántos penaltis le van a pitar aún? ¿Puede estar descendido el Lorca cuando vayamos? Hay que ser cuartos, como sea, y que no nos toque el Elche. Ni el Racing. Y la vuelta fuera de casa siempre. Tres rondas, uf. Qué disparate. ¡Tres rondas! ¡¡En Nueva Condomina!! Es imposible. ¿Cuál es el calendario del Hércules, cuándo vamos a saber que no se mete seguro? Nos va a tocar el Elche, me cago en su puta madre. Este año vamos a caer en primera ronda contra el Elche. Pero seguro. No tengo nada más claro en la vida que eso. El puto 27 de mayo. Si es que nos metemos, ojo, que no lo veo. ¿Contra quién juega el Melilla el domingo? Y luego vamos a Badajoz, vaya tela. ¡Beauh! ¡Es imposible! Absolutamente imposible. Pero imagínate. Invadimos Lorca y luego La Balona aquí, el último. Sueña por un momento. Majadahonda, el 27 de mayo. ¿Cómo será el campo del Majadahonda? Imposible, imposible. Cuartos, como sea. El Badajoz, allí. El Ucam, el Melilla, el Elche y su puta madre. El Hércules, seguro, si se mete. Jamás lo descartes, jamás hay que descartar al Hércules. El Elche, si no. ¡¡En Nueva Condomina!! ¡¡¡Tres rondas!!! Imposible. Imposible, hombre. (Gol de Armando).

Sacó el córner David Sánchez poco antes del minuto 20, un alto del Cartago despejó de cabeza y el balón bajó justo al semicírculo del área, donde acudió Armando, donde siempre acude Armando, que esta vez la agarró como nunca, la volea perfecta, el gol soñado. Y entonces saltamos, casi volamos, y levanté a Martín muy arriba, eufóricos, golazo, golazo, toma, por fin, sí, vamos. Qué alegría, qué locura, qué poca costumbre de celebrar tiene este maldito estadio. Después dejé a Martín en su butaca y me senté, aún con el puño cerrado, escuché el Murcia, Murcia, Murcia de las grandes tardes y no faltó tanto para que se me saltaran las lágrimas. Sí, sí, tan pronto, un puto 8 de abril y ya estamos en esas, en tiempo de goles que emocionan. Era un partido importante, vital, no tanto por el rival sino por poder quedarnos entre los cuatro primeros en el año más jodido de todos. Y el capitán, Armando Ortiz, el hombre que se montó en un autobús casi en marcha camino de Ferrol para sacarnos de la B, el zagalón que nos ha acompañado durante todo este tiempo, había empalado la volea perfecta, el gol soñado. Fue uno de esos momentos en los que se funde el clamor del estadio con el silencio interior, en una paz vibrante y gloriosa. Y duró tanto que dio tiempo a que Pedro Orfila marcara el segundo gol y el momento mágico se prolongara, tres, cuatro, cinco, seis minutos. Hasta que se apagó. Quedaba una hora de partido y entonces mi cabeza volvió a lo suyo, a esa irremediable condena que todo hincha lleva en su cabeza, a ese monólogo interior infernal. El Hércules y el Elche, salir de Segunda B, las tres rondas, la Nueva Condomina. El Racing de Santander y el Mallorca, el Ucam y el Melilla. Majadahonda. ¿Cómo será el campo del Majadahonda? Y el Sporting B y el Fabril y su puta madre. Y el Extremadura, y Badajoz y Lorca y el maldito calendario. El Murcia. Ese goteo continuo que nos vuelve locos, día y noche, sin apenas descanso. El infierno, ese infierno de sufrir tanto por lo que quieres, ese infierno que tal vez sea el único cielo que tenemos por aquí. El único cielo que tenemos, estoy seguro, segurísimo, casi tanto como que nos toca el Elche este año.

Real Murcia: Biel Ribas; Orfila, Molo, Charlie Dean, Forniés; Juanma (Pallardó, 73`), David Sánchez (Mateos, 85'), Armando; Pedro Martín (Elady, 60`), Chrisantus y Santi Jara.
Goles: 1-0, Armando (19'). 2-0, Orfila (22'). 2-1, Psicológico.

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